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1. |
I.
03:03
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La música es imprescindible,
pero no se para qué.
El dinero puede comprar todo
menos la verdad,
y a casi todos
menos al poeta
poseído por la verdad.
El noventa por ciento de lo que digo
es inventado.
Solo el diez por ciento
es mentira
Hoy al ponerse el sol vislumbro la verdad.
La realidad de la vida cotidiana.
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2. |
II.
03:11
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Desea mi cuerpo, mis pies,
desea mis ojos, desea mis muslos
Tus ojos, tu pelo, ansiosa,
me sequen con tu deseo
Apoyarte en mi brazo,
En mi corazón te hago apoyarte,
Para que estés en mi poder,
A mi intención te acerques
Aquellas cuyo ombligo es lamedura
y han puesto amor en su corazón
las vacas, madres de líquída manteca
hagan que me ame ella.
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3. |
III.
03:28
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Todo lo que no invento es falso.
La verdad no hemos encontrado
por tus valles
Vamos dando vueltas
en la sombra de una mentira
La meta es el olvido.
La meta es el camino.
Yo he llegado antes
El mismo que era yo soy
Amé las cosas que amo
y hacia donde iba, voy a ti
Puede ser la fama
Quizás hoy te diga ven
¿Quién eres, a dónde vas, y con quién?
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4. |
IV
03:26
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Semillas del agua
como su cara,
tenía la belleza de la luna,
y su pelo
era como azabache
y sus manos tenían el color de los lotos
parecía estar hecha de joyas.
* * *
Aquí yace un hombre
cuyo nombre fue escrito sobre el agua
John Keats
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5. |
V.
03:18
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¿Y mañana?
La vida, canción de la costumbre.
Todo lo que nos une
es poesía.
Solo la prosa puede separarnos.
* * *
Hay en tus ojos
rumores de lluvia
en ese instante.
Recorren mis ojos el cielo sin nubes
que incluso el horizonte
alacanza ya la tierra.
Tan rápido recorren mis ojos
la pradera
que incluso en invierno alcanzan
la primavera.
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6. |
VI.
03:25
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Soldado desconocido del ejército de la poesía, residente en la República de las Letras.
Orfeo
no ha muerto
por ninguna locura hermosa…
No fundo ciudades.
No dió su nombre a un mar.
No hizo más que morir por diecisiete dólares.
No ha muerto
No,
no ha muerto
La poesía
le sobrevive
al tiempo
La musas
recuerdan
sus poemas.
La palabra
es el origen
del mundo.
Un poema
es el epitafio
de un instante.
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7. |
VII.
02:49
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La voz profunda y visionaria de la poesía,
inspirada en un mundo mejor para todos.
Amor mío.
Soy uno de aquellos animales prehistóricos
sediciosos
difíciles de atar
en esta cuerda
del amor.
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8. |
VIII.
02:36
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Para hacer un poema dadaísta
Tristan TZARA
Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su
poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman
el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad
hechizante, aunque incomprendida del vulgo.
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9. |
IX.
04:10
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Muchacha, estoy triste por ti.
Recuerdo el olor de tu piel.
Quisiera recostar mi cabeza en tu regazo,
pero estoy solo, recostado sobre un árbol,
oyendo únicamente el ruido del mar.
El oleaje revienta mar afuera:
pero no oigo tu voz.
* * *
Hay que saber que no existe país sobre la tierra que no haya
convertido a los amantes en poetas
* * *
Estamos aquí sentados
viendo como nos mata
el sueño eterno.
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10. |
X
02:05
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Ayer noche mi tinaja empezó a vaciarse
esta mañana abro una nueva.
Vivo en un sueño; cuando mi sueño se desvanece,
regreso a la taberna.
Escribir en la arena
Fui
y ya no soy;
Hasta aquí llegó el silencio.
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Alejandro Mos Riera Asturias, Spain
Alejandro Mos Riera is a Spanish polymath. Poet, writer, journalist, editor, painter, photographer, musician, director and filmmaker.
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